The hawk is howling.

Gli stessi passi, sono quelli da ripetere con cura. Far combaciare la schiena con l'impronta lasciata sul suolo. Ingurgitare aria a sufficienza.

Restare, immobile.

ed ho questo autunno nello stomaco,

pensieri da digerire.

luna lucida dentro le mani:
la calma è figlia di quel filo sottile.

e vibra.

da qui vedo poco, da qui vedo fuori fuoco.
e poi pedalo veloce perché l’asfalto non mi raggiunga i pensieri,
perché si sciolgano le ore e i minuti.

prendere fiato.
significa accettare questa stagione, cercare un inizio.

e quello che mi resta è una breve perturbazione,
l’attesa che piova.
l’attesa di piovere anch’io.

linea tesa.
il giuramento che hai fatto.
l’arrangiamento migliore.
l’idea che siamo castrati dal tempo.
e l’immagine migliore è questa.
questo luogo
questa parete
questo colore
questa fretta che mi consuma le mani.

Samuel Beckett – "Waiting for Godot"